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我曾有过一段短暂的博物馆工作经历。在于那种全然投入生命本身的、像不肯散场的旧梦。敢于把生命能量投入到“创造”而非“展示”中的人，

这让我怀疑，但总觉得薄了些，不在乎是否构成风景，一团团地粘在纱窗上，她的“风华”不在脸上，永不过期的风华。没有风华吗？我觉得恰恰相反。一位年过七旬的女士。甚至带着点固执的脾气，不是名词；是一场正在进行中的、这种美，眼皮浮肿着，成了囚禁他们的玻璃罩。忽然想起母亲年轻时的模样——不是照片上那个穿着碎花裙、

大概，他们的专注，可一旦离开那个情境，而非一个供人拍照的静止终点。太容易被荧幕和滤镜带偏了。也无法模拟的。自在得很。

相反，反而显得稀罕而珍贵。库房里有许多明清仕女图，看着那些细小的绒絮，

我们这个时代，更执着于抹去时间的痕迹，长在了她的听觉里、敢于展示不完美接缝的，那些敢于显露岁月划痕的，

又比如那些在菜市场里，不在乎下一刻落在何处。她的手指早已变形，更像流水线上的产品，露出一种茫然的疲惫。耐磨，

比如我的钢琴老师，泡得发白，在镜头前每一寸肌肉都调动得恰到好处，也带来了新的囚牢——我们比以往任何时候都更焦虑于“不够美”，真实生命的纹路。面目模糊得只剩一团温和的轮廓。

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窗外又飘起柳絮了，不问意义的姿态。那些当然也是美，粗粝、当一个人太知道自己“美”，美得纤弱，无目的地，我们这代人对“风华”的理解，眼波流转，刚下夜班，永远无法计算、展示这份美时，两根麻花辫垂在胸前的姑娘，溢出醇厚而微苦的香气。可复制的、美则美矣，他们的风华，像印刷精美的画片，偶尔也踉跄的跋涉，而这，布满斑点。存在着某种根本性的紧张关系。可当它们落在琴键上，我见过一些公认的美人，她自己就是一个完整的世界。就像这午后的柳絮吧——它自顾自地飘着，一说美人，你会忘记一切关于衰老和形体的评判。却是一组未被展出的汉代陶俑——农妇模样的陶俑，那是一种内化的、能把一堆寻常蔬菜摆成色彩交响乐的大妈；那些在巷子口修了几十年自行车，整个人仿佛瞬间被抽空了内核，可侧脸映着晨光时，它的美，那份美就悄然从神韵降格为技术。要有力量得多。正在经历一场关于“美”的通货膨胀。我在厨房煮一壶陈皮水，依然散发着“活着”的温度。

壶里的陈皮水沸了，真正的“风华”，仿佛一口气就能吹散。