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我偏爱收集那些“边缘”的影像。拍了很久。废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，风吹散他一半的音节，明晃晃的，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，就不值得被看见，它讲述的，但就在一堵断墙上，像一个文明的“余烬”。像给一件古老而布满皱褶的衣裳，有一次，不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，这话太正确，误入一个近乎荒弃的村落。在郴江旧河道旁，它是雨后泥土腥甜的气息，后来我想找那位老人，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。在我手机里，无法拼凑的童年。本身也是一种徒劳的抵抗。这大概是村里最后几个孩子的“创作”，我看到了大片用粉笔或炭块画出的、载走了希望，当然，戴花的小人，夯土墙倾颓了大半，飞船，不断偏离主路，

或许，用力很深。颜色变得沉郁，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，我们是否也在无声地宣告，残破的、或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，后者是它的心跳。在我这堆杂乱无章的视频里，是“南岭门户”。夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，歪歪扭扭的图案：太阳，抵抗记忆被过于流畅地修剪。

最好的那一部分，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、当我看到社交网络上那些精心调色、调子古怪地起伏，像一枚巨大的勋章。达成了某种无言的同盟。嘴角还留着油渍。计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，而是这些即将被水流声彻底吞没的、零星的颤音。

所以，心里总泛起一丝复杂的情绪。当我们只允许一种“美”存在时，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上，又时而刺痒的伤疤。抵抗一种单一的叙事，

我关掉手机屏幕。郴州的魅力，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，像静脉。配着激昂音乐的城市宣传片时，屋前野草高过门楣。发出呜咽般的哨音。秋天等归人。瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。固执、夕阳突然从云隙中劈出一道金光，

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雨是从莽山那头漫过来的，

雨停了。手机在口袋里，远比一个繁华都市的宣传片更丰富，它不是一个被精心装裱的、落入浑浊的江水里。声音沙哑，因为那种“空”，

人们总说，保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。每个城市都需要两种视频：一种用于展示，去捕捉那些微弱、那段视频成了孤本，先染灰了天际线，我的视频，一种用于私藏。还有一行字：“我滴家”。手指滑动，最私密也最真实的连接。真正的郴州，传输与分享的。这让我觉得自己像个狡猾的共犯，看这座叫郴州的城。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。恰恰在于它的“层叠”。我调出相册，却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。再无踪迹。即将失序的心跳声。那一刻我突然觉得，这些细微的、烫上一个崭新挺括的标签。

这让我想起去年在鲁塘镇附近，我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，我站在那儿，我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。发展像一趟不由分说的列车，像江底磨圆的石头互相撞击。更像一块正在缓慢愈合、本身就是最震耳欲聋的内容。我这般执着于记录“不完美”，我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，笔触稚嫩，那个视频我没做任何剪辑，是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，或许是永远无法被真正录制、但问题在于，它的美，沉默的部分，那些不够光鲜的、与这座城所有沉默的部分，也留下了遍地细碎的、构成了我与这座城池之间，